Dentro su pensamiento
la idea abrazaba la figura del aroma de su cuerpo. Recuerdo.
Se sabía finito como el pasar de los carros, copiosa lluvia de noche.
Me gusta ver pasar los carros.
Me gusta la lluvia.
A mí me gusta abrazarte a ti, y romper el frío en piel.
La memoria lo traicionó, añoraba recordar más,
recordar bien lo que se había dicho,
no el invento de sus palabras.
¿La cena, el vino?
Caminar sin tropiezos.
Hoy se insiste en el nudo de garganta. Gélido.
Memoria silente,
¿por qué no gritas la imagen de aquellos que se sabían amar?
Pensar en tu mirada y en mi olvido
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Soy el cúmulo de tus miedos ardiendo
no la ceniza...
Leña impalpable del otoño que no tira la última hoja
sólo te pido arranques las raíces, que devores las semilla
que borres la existencia.
Consumo como alimento único tu despectiva ausencia.
Mis poros exigen tu roce y mi sangre tiñe con tu recuerdo el ocaso,
no padecerás la angustia de quien en cada respiro te conserva.
Tus pasos lo he seguido hasta la minusvalía,
porque estoy ciego y
tu sombra la he adaptado a mi silueta,
donde los minutos se detuvieron y tus horas ya no me continúan.
Se aproxima sobre el asfalto
el ruido que anuncia la llegada del camión
¿Llegaré tarde a casa? —Se pregunta aquel hombre cansado de la rutina tambaleante que respira junto al aire frío de la noche
No le han visto
Maldice
La respuesta acelera
El retorno comienza, sus piernas no le temen al cansancio sino al prójimo
¿Cuántas noches ha vivido lo mismo?
Señoras que reclaman con la mirada un asiento, aquel que grita o canta, no hay diferencia, hay que ganarse unas monedas
Se niega, pero sus ojos recorren el camión y la vanidad de sentirse superior lo embriaga
Seduce sus manos
Toma la pistola
¡Esto es un asalto!
Y el niño en brazos, despierta asustado.
Se detuvo a buscarle:
la aurora boreal
en su pecho;
silencio que se dilata y contrae como otro cuerpo,
bebe abstraído.
Respira la imagen que vuela
propia
tranquila.
Se detuvo
mientras la nieve sumergía su mirada en el rostro.
En manos
nacía la flor.
¿Se ha nacido?
Se detuvo a observarle,
cuando aún no era.
Se abrieron las puertas
surgió la palabra
el trueno.
Piernas de potro
la guían incierta hacía él,
somos tan iguales.
Tan cercanos como la textura de las olas
que escudriñan el polen del viento.
Antes que la mañana
cuando nada tenga nombre en el alba,
en parpados
donde el día aún no resucita,
sigue dormida,
él aguarda los días
que aún contiene entre las costillas,
sentidos en espera
del tacto no reconocido.
Una respuesta
y el silencio se llena.
Se detuvo a esperar.
Pensando en Adán y Eva.
Ausencia de amor
Cómo será pregunto.Cómo será tocarte a mi costado.Ando de loco por el aireque ando que no ando.
Cómo será acostarmeen tu país de pechos tan lejano.Ando de pobre cristo a tu recuerdoclavado, reclavado.
Será ya como sea.Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.Me comerás entonces dulcementepedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.Tu pie. Tu mano.
Todo suele ser tan pequeño,
efímero,
real.
No basta la nostalgia,
recordar,
volver a sufrir,
aportar lo más sutil,
respirar.
Cambiar la memoria,
usar protección sin índole,
es insignificante el miedo.
Concluir que el rastro, me conduce a la locura.
*Del libro D.M.F. 2007
sin dirección ni propósito,
nací por frío,
quedé sordo,
debo morir para necesitar del extravío del recuerdo.
Subir a la escalera, aunque ésta,
sea tu cuerpo.
